Александар Лесо Иванович

Люди и река

Происходит одно и то же, следуя через века:
меняются и умирают люди, ведь всё всерьёз,
а под мостом струится непобедимая река,
чередуя в пути жаркий пар и трескучий мороз.

Люди на воду глядят, напялив купальники.
А в реку один из предков когда-то входил нагим,
но возобновляются вновь привычные хроники
и тогда они умирают один вслед за другим.

Так пусто и так всё бессмысленно длится,
к спасенью оттуда обратного нет пути.
Река всё течёт и не в силах остановиться,
а люди приходят на Землю, чтобы уйти.

Обман

Я иду вдоль по улице нелюдимой туда и сюда.
Влага кругом. Всюду сталкиваюсь я с ней.
Отпусти меня позже, там, где уже сошла вода,
где обнаружу счастье её - там желательней.

Я размещаю по местам: сначала одно, другое потом идёт...
Я опять взбудоражен и весь намок
И вновь я иду туда, куда мысль меня заведёт:
в далёкого мира и тихой мечты уголок.

Я все просмотрю уголки, что ветхому сердцу известны,
Может быть где-то улыбку её разыщу я в итоге?
Может где-нибудь она спрятала радость свою, интересно?
Но повсюду одно… и мне мрачно на мокрой дороге.

Люди-тени

Есть очень мирные, добрые люди
они по Земле молчаливо тихонько бредут,
они станут где-то в сторонке и переждут.
их наш взор никогда не запоминает,
они словно праздник мученье встречают.

В мире есть молчаливые горемыки,
что лишь улыбнутся в ответ мучительно.
те, которые в них ошибутся значительно
в смятениях их невинны практически.

Вы найдёте людей одиноких и больных,
с щеками пунцовыми и зубами стиснутыми,
не слышно от них ни смеха, ни плача,
они живут одиноко и тихо скорбя,
но с шипами внутрь себя повернутыми,
чтобы не оскорбить никогда нечаянно
и чтоб никого не поранить случайно,
а только сердце своё и самого себя.

Их не видит наш глаз, он набрасывает покров
когда они вкрадчиво мимо нас протекают,
потому что они никогдашеньки не задевают
в вековой суете и пустоте одного из миров.

Они и проносятся так, унылые и безмолвные,
Измеряясь, буквально, как тени, словно часы
и когда умирают, измождённые и нервные,
то в газете они появляются, в рамках той полосы,
что и они были в нашу жизнь вовлечённые.

Сломанное окно

Израненное окно с половиной стекла,
кто тебя разбил, что с тобой случилось?
Чья-то рука, бросив камень тебя ударила,
Или пока твоё зарево на расстояньи светилось
ветер жестоко унёс край оконного крыла?

Кто взял у тебя эти яркие проблески дня,
и небо, и дом в твоих отражениях скрытые?
Кто убил в тебе птицу в полете, кто сломал
ветви яблони урожаем обильно покрытые?

И если кто-то вдруг по собственной воле
сломанные осколки составил, бывшие встаре,
покрыла бы эта картина ту, что была в расколе
стекла кусочками крохотными на тротуаре?

Сломанный ободок из тонкой оторочки,
я представляю, как по тебе, тьма струится,
конец дороги и голое поле.
И когда я взгляну чуток поболе,
вижу ли я это или я сам дошёл до точки?